Vocation

2024 Auteur: Seth Attwood | [email protected]. Dernière modifié: 2023-12-16 16:04

À quelle fréquence pensons-nous à la façon dont nous aimerions vivre, à ce que nous aimerions le plus faire ? Cette parabole aidera chacun à porter un regard neuf sur de tels concepts, en apparence abstraits de la vie quotidienne, comme la vocation, le talent, l'essence de la créativité…

Il est devenu artiste simplement parce qu'après l'école, il devait aller quelque part. Il savait que le travail devait être agréable et il aimait dessiner - et le choix fut donc fait: il entra dans une école d'art.

À cette époque, il savait déjà que l'image des objets s'appelait une nature morte, la nature - un paysage, des personnes - un portrait, et il en savait beaucoup plus dans le domaine de sa profession choisie. Maintenant, il avait plus à apprendre. « Pour improviser, il faut d'abord apprendre à jouer avec les notes », déclarait un imposant professeur, artiste célèbre, lors de la conférence d'introduction. "Alors préparez-vous, commençons à zéro."

Il a commencé à apprendre à « jouer sur des partitions ». Un cube, une boule, un vase… Lumière, ombre, mi-ombre… Positionnement de la main, perspective, composition… Il a appris plein de nouvelles choses - comment tendre la toile et souder le sol lui-même, comment vieillir artificiellement la toile et comment réaliser les transitions de couleurs les plus fines … Les professeurs l'ont félicité, et une fois il a même entendu de son mentor: "Vous êtes un artiste de Dieu!" « Les autres ne sont-ils pas de Dieu ? » pensa-t-il, bien que, pourquoi se cacher, c'était agréable.

Mais maintenant, les joyeuses années d'étudiant étaient derrière lui, et maintenant il avait un diplôme en éducation artistique en poche, il en savait beaucoup et était encore plus capable, il a acquis des connaissances et de l'expérience, et il était temps de commencer à donner. Mais… Quelque chose s'est mal passé avec lui.

Non, ce n'est pas que ça ne lui arrivait pas. Et ce n'est pas que la profession a cessé de plaire. Peut-être qu'il a juste mûri et a vu quelque chose qu'il n'avait pas remarqué auparavant. Et cela lui fut révélé: la vie bouillonnait tout autour, dans laquelle l'art avait longtemps été une marchandise, et ce n'était pas nécessairement celui qui avait quelque chose à dire au monde qui réussissait - plutôt celui qui savait présenter avec compétence et vendre son travail, être au bon moment, au bon endroit, avec les bonnes personnes. Malheureusement, il ne l'a jamais appris. Il a vu comment ses camarades se précipitaient, se cherchaient eux-mêmes et leur place sous le soleil, et certains dans ces ruées « cassent », noient le manque d'exigence et l'insatisfaction dans l'alcool, perdent leurs repères, se dégradent… Il savait: souvent les créateurs étaient en avance sur leur époque, et leurs peintures ne recevaient une reconnaissance et un bon prix qu'après la mort, mais cette connaissance ne réconfortait guère.

Il a trouvé un travail bien rémunéré, a passé toute la journée à développer le design de toutes sortes de brochures, cartes de visite, brochures, et en a même retiré une certaine satisfaction, mais il a dessiné de moins en moins à contrecœur. L'inspiration venait de moins en moins. Travail, maison, télé, routine… De plus en plus souvent la pensée lui vient: « Est-ce ma vocation ? Ai-je rêvé de vivre ma vie comme ça, "en pointillé", comme s'il s'agissait d'un croquis au crayon ? Quand vais-je commencer à peindre ma propre image de la vie ? Et même si je le fais, puis-je? Mais qu'en est-il de « l'artiste de Dieu » ? » Il s'est rendu compte qu'il perdait ses qualifications, qu'il se transformait en zombie, qui au jour le jour effectue un ensemble de certaines actions, et cela l'a agacé.

Afin de ne pas devenir fou avec ces pensées, le week-end, il a commencé à se rendre avec son chevalet dans l'allée des maîtres, où se trouvaient les rangs d'artisans de toutes sortes. Châles tricotés et objets artisanaux en écorce de bouleau, bijoux en perles et couvre-lits en patchwork, jouets en argile et paniers en osier - ce qui n'était pas là ! Et d'autres artistes se sont également tenus avec leurs toiles impérissables, en grand nombre. Et puis il y a eu la concurrence…

Mais il ne se souciait pas de la concurrence, il voulait juste créer… Il peignait des portraits sur commande. Crayon sur papier, dix minutes - et le portrait est prêt. Rien de compliqué pour un professionnel - c'est tout ce dont vous avez besoin pour pouvoir remarquer les détails, maintenir les proportions et flatter légèrement le client, donc il suffit d'embellir un peu la nature. Il l'a fait habilement, les gens ont aimé ses portraits. Et ça a l'air, et c'est beau, mieux que dans la vie. Nous l'avons remercié souvent et du fond du cœur.

Maintenant, la vie est devenue en quelque sorte plus amusante, mais il a clairement compris que cette "peinture" serait appelée une vocation en quelque sorte… trop forte. Cependant, c'est toujours mieux que rien.

Une fois qu'il a fait un autre portrait, une vieille tante au long nez a posé pour lui, et il a dû s'efforcer de "le rendre beau". Le nez, bien sûr, on ne peut aller nulle part, mais il y avait quelque chose d'invitant dans son visage (la pureté, ou quoi ?), c'est ce qu'il a souligné. Cela a bien fonctionné.

- C'est fait, dit-il en tendant le portrait à sa tante. Elle l'étudia longuement, puis leva les yeux vers lui, et il cligna même des yeux – elle le fixait si intensément.

- Quelque chose ne va pas? - demanda-t-il même à nouveau, perdu de son regard.

« Vous avez une vocation », a déclaré la femme. - Tu sais voir en profondeur…

« Ouais, un œil aux rayons X », a-t-il plaisanté.

- Pas ça, dit-elle en secouant la tête. - Tu dessines comme si l'âme… Alors je regarde et je comprends: en fait, je suis le même que toi qui peignais. Et tout à l'extérieur est superficiel. C'est comme si vous aviez enlevé la couche de finition de peinture, et en dessous se trouve un chef-d'œuvre. Et ce chef-d'œuvre, c'est moi. Maintenant j'en suis sûr ! Merci.

- Oui, s'il vous plaît, - marmonna-t-il d'un air embarrassé en prenant la facture - son tarif habituel pour un portrait éclair.

La tante était, bien sûr, étrange. Wow, "tu dessines ton âme" ! Bien que qui sait ce qu'il a peint là-bas? Peut-être une âme… Après tout, tout le monde a une sorte de couche externe, cette enveloppe invisible qui colle au processus de la vie. Et par nature, tout le monde était conçu comme un chef-d'œuvre, il en était juste sûr en tant qu'artiste !

Maintenant, son dessin était rempli d'un nouveau sens. Non, il n'a rien apporté de nouveau à la technologie - le même papier et le même crayon, les mêmes dix minutes, juste ses pensées revenaient au fait qu'il fallait essayer et "enlever la couche supérieure de peinture" pour qu'un « chef-d'œuvre » inconnu serait libéré sous lui. » Cela semble fonctionner. Il aimait vraiment regarder la première réaction de la "nature" - les gens avaient des visages très intéressants.

Parfois, il rencontrait de tels "modèles" dans lesquels l'âme était beaucoup plus terrible que la "couche externe", puis il y cherchait des points lumineux et les intensifiait. Vous pouvez toujours trouver des points lumineux si vous vous adaptez à cette vision. Au moins, il n'a jamais rencontré une personne en qui il n'y aurait rien de bon du tout.

- Hé, frère ! - Une fois, un homme robuste en veste noire s'est tourné vers lui. « Est-ce que vous… souvenez-vous si vous n'avez pas… peint ma belle-mère le week-end dernier.

Il se souvenait de sa belle-mère, elle ressemblait à un vieux crapaud, sa fille - elle vieillirait, elle serait un rat, et il était avec eux, c'est sûr. Il dut alors déployer toute son imagination pour transformer le crapaud en quelque chose d'acceptable, pour y voir au moins quelque chose de bon.

- Bien? - demanda-t-il prudemment, ne comprenant pas où se dirigeait l'homme fort.

- Alors ça… Elle a changé. Pour le meilleur. En regardant un portrait, il devient un homme. Et donc, entre nous, pour autant que je la connaisse, un crapaud est un crapaud…

L'artiste renifla involontairement: il ne s'était pas trompé, cela veut dire qu'il voyait comme si…

- Eh bien Duc je voulais te demander: peux-tu le dessiner à l'huile ? Être sûr! A consolider l'effet donc… Je ne supporterai pas le prix, n'hésitez pas !

- Pourquoi ne pas le réparer ? Il peut être cuit dans l'huile, la marinade et la sauce mayonnaise. Seulement ils ne peignent pas à l'huile, écrivent-ils.

- En-dedans ! Écrivez-le de la meilleure façon possible, je paierai tout au plus haut niveau !

L'artiste se sentit gai. Directement "portrait de Dorian Gray", uniquement avec un signe plus ! Et puisqu'ils offrent - pourquoi ne pas essayer ?

J'ai essayé et écrit. La belle-mère était satisfaite, la robuste aussi, et sa femme, la fille du crapaud, exigeait qu'elle aussi soit capturée pendant des siècles. Par envie, je suppose. L'artiste a fait de son mieux ici aussi, il a été inspiré - il a renforcé la composante sexuelle, ajouté de la douceur, mis en valeur la bonté de son âme… Ce n'était pas une femme qui s'est avérée être une reine !

Apparemment, l'homme fort était un homme à l'âme large et partageait ses impressions dans son entourage. Les commandes affluaient les unes après les autres. La rumeur s'est répandue sur l'artiste selon laquelle ses portraits ont un effet bénéfique sur la vie: la paix règne dans les familles, les femmes laides deviennent plus jolies, les mères célibataires se marient en un instant et la puissance des hommes augmente.

Désormais, il n'avait plus le temps d'aller à Masters Lane le week-end et il quitta son bureau sans aucun regret. Il travaillait à domicile pour des clients, les gens étaient tous riches, payés généreusement, passaient de main en main. Assez pour les peintures, les toiles et le caviar noir, même en semaine. J'ai vendu l'appartement, acheté plus, mais avec une pièce pour un atelier, j'ai fait de bonnes réparations. Apparemment, que demander de plus ? Et les pensées ont recommencé à le visiter: est-ce vraiment sa vocation - peindre toutes sortes de "crapauds" et de "rats", en essayant de toutes ses forces d'y trouver au moins quelque chose de brillant? Non, l'acte, bien sûr, est bon, et utile pour le monde, mais quand même, tout de même… Il n'y avait pas de paix dans son âme, elle semblait l'appeler quelque part, lui demandant quelque chose, mais qu'en est-il ? Je ne pouvais pas entendre.

Une fois, il a été irrésistiblement attiré par l'ivresse. Prends ça comme ça - et va à Drabadan pour t'évanouir et ne plus te souvenir de rien plus tard. Cette pensée l'effrayait: il savait bien à quelle vitesse les créatifs parcouraient cette route fringante jusqu'au fond, et ne voulait pas du tout répéter leur chemin. Il fallait qu'il fasse quelque chose, et il fit la première chose qui lui vint à l'esprit: annuler toutes ses séances, s'emparer d'un chevalet et d'une chaise pliante et se rendre là-bas, à Masters Lane. Immédiatement, il a commencé à travailler fébrilement - à faire des croquis de rues, de gens, d'un parc de l'autre côté de la rue. On dirait que ça va mieux, lâchez prise…

- Excusez-moi, faites-vous des portraits ? Alors qu'immédiatement, comprenez-le immédiatement, - lui ont-ils demandé. Il leva les yeux - à côté d'une femme, une jeune femme, les yeux torturés, comme s'ils avaient pleuré. Probablement, quelqu'un est mort en elle, ou un autre chagrin …

- Je dessine. Dix minutes et c'est fini. Vous souhaitez commander votre portrait ?

- Pas. Dochkine.

Puis il a vu sa fille - étouffée, toussée. Un enfant d'environ six ans ressemblait à un extraterrestre: malgré la belle journée chaude, il était emballé dans une salopette grise, et on ne comprendrait même pas, un garçon ou une fille, un gros bonnet sur la tête, un masque transparent sur son visage, et les yeux… Les yeux du vieil homme, qui a éprouvé beaucoup, beaucoup de douleur et s'apprête à mourir. La mort était en eux, dans ces yeux, c'est ce qu'il y voyait clairement.

Il n'a rien demandé de plus. Il a vu de tels enfants à la télévision et savait que l'enfant avait très probablement un cancer, une radiologie, une immunité à zéro - puis un masque, et que les chances de survie étaient minimes. On ne sait pas pourquoi et comment il savait cela, mais d'une manière ou d'une autre, il en était sûr. L'œil exercé de l'artiste, remarquant tous les détails… Il jeta un coup d'œil à sa mère - oui, c'était le cas, elle le savait. Je me préparais déjà en interne. Probablement, elle voulait aussi un portrait, parce que ce dernier. Alors qu'au moins le souvenir était…

« Asseyez-vous, princesse, maintenant je vais vous dessiner », dit-il à l'extraterrestre. - Regarde, ne te retourne pas et ne saute pas, sinon ça ne marchera pas.

La fille était à peine capable de se retourner ou de sauter, elle se déplaçait prudemment, comme si elle craignait que son corps ne s'effondre à cause d'un mouvement imprudent, se disperse en petits fragments. Elle s'assit, croisa les mains sur ses genoux, le regarda avec les yeux de la tortue sage Tortilla, et s'immobilisa patiemment. Probablement toute l'enfance dans les hôpitaux, et là la patience se développe rapidement, sans elle vous ne pouvez pas survivre.

Il se tendit, essayant de discerner son âme, mais quelque chose intervint - soit une salopette informe, soit les larmes aux yeux, soit la connaissance que les anciennes méthodes ne fonctionneraient pas ici, une solution fondamentalement nouvelle et non triviale était nécessaire. Et c'est trouvé ! Soudain, j'ai pensé: « Qu'est-ce que cela pourrait être s'il n'y avait pas eu la maladie ? Pas une combinaison stupide, mais une robe, pas une casquette sur une tête chauve, mais des arcs ? L'imagination a commencé à fonctionner, la main elle-même a commencé à dessiner quelque chose sur une feuille de papier, le processus a commencé.

Cette fois, il n'a pas travaillé comme d'habitude. Les cerveaux n'étaient définitivement pas impliqués dans le processus, ils se sont éteints et quelque chose d'autre s'est allumé. Probablement une âme. Il a peint avec son âme, comme si ce portrait pouvait être le dernier non pas pour la jeune fille, mais pour lui personnellement. Comme si c'était lui qui devait mourir d'une maladie incurable, et qu'il restait très peu de temps, peut-être les mêmes dix minutes.

« Terminé », il a arraché un morceau de papier de son chevalet. - Regarde comme tu es belle !

Maman et sa fille ont regardé le portrait. Mais ce n'était pas tout à fait un portrait et pas tout à fait « d'après nature ». Sur elle, une fille blonde aux cheveux bouclés dans un sarafan d'été courait avec une balle à travers une prairie d'été. De l'herbe et des fleurs sous vos pieds, au-dessus de votre tête - le soleil et les papillons, un sourire jusqu'aux oreilles et de l'énergie - plus que suffisant. Et bien que le portrait ait été dessiné avec un simple crayon, pour une raison quelconque, il semblait qu'il était fait en couleur, que l'herbe était verte, le ciel était bleu, la balle était orange et le sarafan était rouge avec des pois blancs.

- Suis-je comme ça ? - étouffé sous le masque.

- Tel, tel, - lui assura l'artiste. - C'est, maintenant, peut-être pas comme ça, mais bientôt tu le feras. C'est un portrait de l'été prochain. Un à un, plus précisément des photographies.

Sa mère se mordit la lèvre, regarda quelque part au-delà du portrait. On dirait qu'elle tenait le dernier peu de sa force.

- Merci. Merci », a-t-elle dit, et sa voix était aussi étouffée que si elle aussi portait un masque invisible. - Combien je te dois?

« Un cadeau », a rejeté l'artiste. - Comment t'appelles-tu princesse ?

- Anya…

Il a apposé sa signature et son titre sur le portrait: « Anya ». Et aussi la date - la date d'aujourd'hui et l'année prochaine.

- Tenir! Je t'attends l'été prochain. Assurez-vous de venir!

Maman a mis le portrait dans son sac à main, a attrapé l'enfant à la hâte et s'est éloignée. Elle pouvait être comprise - elle souffrait probablement, car elle savait qu'il n'y aurait pas l'été prochain. Mais il ne savait rien de tel, il ne voulait pas savoir ! Et il a immédiatement commencé à dessiner une image - l'été, Masters Lane, le voici assis, mais deux personnes sont venues dans la ruelle - une femme qui rit joyeusement et une fille aux cheveux bouclés avec une balle dans les mains. Il a créé une nouvelle réalité avec inspiration, il aimait ce qu'il obtenait. C'est devenu très réaliste ! Et d'écrire un an, un an - le suivant ! Pour que le miracle sache quand il s'accomplira !

- Créer le futur ? - quelqu'un a demandé avec intérêt, imperceptiblement approché par derrière.

Il se retourna - il y avait une beauté éblouissante, tout telle que vous ne savez pas comment l'appeler. Ange, peut-être ? Seul le nez est peut-être un peu long…

- Appris? - la femme-ange a souri. « Il était une fois tu as créé mon avenir. Maintenant - l'avenir de cette fille. Vous êtes le vrai Créateur ! Merci…

- Quel genre de créateur suis-je ? - jaillit de lui. - Alors, un artiste amateur, un génie raté… On a dit que mon talent vient de Dieu, mais moi… Je peins lentement, par petites choses, en essayant de comprendre quelle est ma vocation.

- Vous ne comprenez pas encore ? La femme ange haussa les sourcils. - Vous pouvez changer la réalité. Ou n'est-ce pas une vocation pour vous ?

- JE SUIS? Changer la réalité ? C'est possible?

- Pourquoi pas? Il n'en faut pas beaucoup pour ça ! Amour pour les gens. Talent. Le pouvoir de la foi. En fait, c'est tout. Et vous l'avez. Regarde-moi, tout a commencé avec toi ! Qui étais-je ? Et qui suis-je maintenant ?

Elle posa sa main sur son épaule de manière rassurante - comme si elle éventait son aile, sourit et partit.

- Qui es-tu maintenant? - Tardivement, il a appelé après elle.

- Ange! - elle s'est retournée en marchant. - Merci, Créateur !

… On le voit encore dans l'allée des Maîtres. Un vieux chevalet, une chaise pliante, une valise avec des fournitures d'art, un grand parapluie… Il y a toujours une file d'attente pour lui, les légendes à son sujet se passent de bouche en bouche. Ils disent qu'il voit dans une personne ce qui est caché au plus profond de lui et peut dessiner l'avenir. Et pas seulement dessiner - changez-le pour le mieux. Ils disent aussi qu'il a sauvé de nombreux enfants malades en les déplaçant vers une autre réalité dans les dessins. Il a des élèves, et certains ont adopté son don magique et peuvent aussi changer le monde. Parmi eux se distingue particulièrement une fille blonde aux cheveux bouclés d'environ quatorze ans, elle sait comment éliminer la douleur la plus intense à travers des images, car elle ressent la douleur de quelqu'un d'autre comme la sienne.

Et il enseigne et dessine, dessine … Personne ne connaît son nom, tout le monde l'appelle simplement - le Créateur. Eh bien, telle est la vocation d'une personne …

Auteur: Elfika